A análise do drama II

A morte do homem.
 
O cheiro da senhora ainda permanecia em seu quarto,
Fechado desde a semana passada enquanto chovia;
Ainda se encontra este na penumbra em dias de sol,
Não arriscaria ele perder aquele perfume de pele.

Sua roupa no canto direito, perto à porta entreaberta,
Demonstrava o fraco asseio de um senhor debilitado,
Eficazmente ferido pela palavra do outro,
Que outrora se chamava; a base de minha existência.

-

“O telefone toca,
Ela atende,
Ele sussurra,
Ela entende.”

Se fosse ele cruel, diria,
Que sua alma morreu de solidão,
Seu corpo desidratado pela insistente,
E nociva demanda de lágrimas; sofre em silêncio.

Seu anseio em puni-la é grande,
Olha para fora pela fresta da janela do banheiro e chora,
Sepulta a si mesmo em comiseração a cada soluço dado.
Onde não fora mais perdoado por esquecer seu coração
Na mão de uma estranha, diga-se aqui, paixão.

-

Na festa a luz de tochas e lampiões,
Encontrava-se ainda com olhos vermelhos,
Mão tremula e mente vazia; uma folha em branco talvez.
Não se via mais o jovem poeta, só o velho corpo de alguém,
Que por sua vez perdeu o espírito do que antes era um deus.

Aos amores correspondidos, disse ele a mim:
- Sorria como se fosse um arlequim,
Viva para não se arrepender no fim.
Mas, quero que saiba, que este que aqui vês,
É aquele que em outro momento de poesia vivia,
E agora mal consegue concluir uma prosa,
Quem dirá uma melodia.

Pois, no amor e na vida, o ser não passa de um volantim,
Que caiu de sua corda bamba e ao invés de subir novamente,
E mais uma vez encantar o mundo dando sorrisos como presentes,
No chão chora ao olhar para cima e suspirando abomina,
O simples pensamento de tentar ser feliz novamente.

A análise do drama.

A fotografia, o copo d’agua e o poema.



Na mesa da sala, onde estava Reginaldo,
Encontrava-se um lindo porta-retratos,
Parecia que estava ali há empoeirados anos,
De uma madeira rústica porém de imenso brilho.

A foto era em papel de linho,
Em um maravilhoso tom sépia acabando-se em vermelho vivo.
Reginaldo quase podia sentir o cheiro do papel,
E a textura andava por sua língua e descia até a ponta de seus grossos,
E já castigados dedos de artesão.

-

Ela chegou e o entregou um copo com água,
A água não tinha o mesmo gosto da que em casa bebia,
O copo turvo e mal lavado, indicara que aquela mulher já não enxergava como antes,
Mas, mesmo assim, pensou Reginaldo levando o copo a boca
Essa é a melhor água que já me ofereceram em minha miserável vida de servente.

“Quer mais?”

Foi essa a pergunta que me fez esquecer do gosto daquela água,
Que em copo turvo me foi servida e nada mais importava.

“Sim, mas, menos que o primeiro. Por favor”.

- Desculpe a indiscrição da pergunta,  o rapaz vai em direção a mesa e lentamente olha novamente para o porta-retrato que se perdia em meio aos raios de luz do entardecer.
- O que você segurava na foto? Que folha era essa? - Pergunta.

Um momento de silêncio o fez arrepender-se do questionamento,
E então um suspiro surgira quebrando o engolir seco,
Aquele que muitas vezes marcara com angústia a garganta de Reginaldo.

“Machado de Assis”.

Não mais que uma prosa, disse ela sorrindo com os olhos,
Indo em direção a cozinha para trazer-lhe outro copo d’agua,
Mas desta vez não tão cheio quanto o primeiro.
Suficiente apenas para tirar-lhe o gosto da foto,
Que ainda assombrava seu paladar.


-

Por que a vida me faz questionar a vida, perguntou para si,
Ainda temo o que posso ouvir desta mulher,
Possuo o receio de entender os seus motivos,
Ou deve ser apenas uma eterna sede,
De sua água servida em copo turvo?

Do primeiro capítulo III (O final do ato)

3º

Ele se vê frente a frente com o seu antigo companheiro de pensão,
Que lhe faz muitas indagações sobre sua vida no hoje.
Enquanto bebem uma boa dose de conhaque divagam sobre o céu,
Sem esquecer um segundo sequer do seu tão amado inferno.


Um dos cadáveres fétidos, vítima da ilusão obscura da inobservância,
Faz com que um dos senhores, o possuidor da menor barba, chore.
- Por que fazes isso comigo, enquanto te quero tão bem - diz ele;
 A falta de resposta adjunta com a respiração trêmula e olhos nublados pelas lágrimas ainda presas e também pela consciência da frieza dos termos utilizados por ele;

Vai embora e se da início o vento de agosto.


-

Antes de ler o relato de Antônio, a moça o corta em mil pedaços,
Antônio fecha seu rosto em um semblante comum entre senhores,
Enquanto seu coração se desfaz em lágrimas e grita para saírem as palavras verdadeiras que sua alma embriagada joga em seu consciente.

Não era a vontade de Antônio que isso acontecesse, porem, era a vontade de seu deus,
Que agora o olha com um sorriso enfático de um ancião judeu.
Agora ela esta morta e não há nada que faça isso mudar a não ser a vontade de Antônio; Mas não é esse o seu desejo.

-

Ele disse para mim, você será tudo aquilo que você nunca desejou ser,
E terá que ser assim até não mais desejar ser nada a não ser você.
Olhei suspiroso  para o mar e vi a lua em seu esplêndido reflexo.
Por que o reflexo torna-se mais importante do que o refletido para o humano comum?

Ele nunca desejou tanto o final do dia quanto hoje,
Talvez ela não, mas, ele não liga para o outro.
Ele só quer uma coisa; a coisa que ninguém mais deseja.
O fim da procura viciosa pelo inexistente. Olhou para o nada.

Pela última vez neste dia, fechou seus olhos.